Года три собирался, вновь и вновь убеждаясь: нелёгкое это дело.
Пишущие есть (в основном представительницы так называемого слабого пола) – стихов, достойных публикации, не сыщешь. В каких только свежеиспечённых сборниках не рылся я за это время... Впечатления удручающие. Особенно поразили обилием безграмотности две довольно объёмных книги учительниц русского языка и литературы. Беда, если прочесть это захочется некоторым из их продвинутых учеников. Известная поэтесса Альбертина Иванова по аналогичному поводу как-то при мне воскликнула: «Ну учителя-то, наверное, читают стихи классиков. Неужели не видят, что творят!»
Два презентуемых сегодня автора – это, как говаривал один киногерой, совсем другой случАй. Да, опять женщины. Одна старше другой примерно вдвое. Одна учится, другая – парикмахер. Вы прочтёте по три их стихотворения. Конечно, без некоторого редактирования не обошлось. Но, повторюсь, редактировали и Пушкина (интересны воспоминания об этом, в частности, вдовы А. Дельвига).
«Дни считают листья отрывные...»
Светлана Старикова заканчивала Пижменскую школу и, работая вожатой, заочно пединститут. На курсах технологического техникума обучилась специальности парикмахера широкого профиля и вот уже 16 лет стрижёт. Жаль, на подробности места мало. Отмечу лишь, что женщина романтичная, ходит в театры и на концерты (может на сутки сорваться в Москву), растит сына, учащегося аграрного колледжа. Дважды в год исправно посещает вечера в нашем поэтическом театре «Шочмо». В октябре принесла и угостила актёров и актрис хлебом собственной выпечки. На волне близкого знакомства решилась прочесть одно своё стихотворение. Нашим понравилось. Думаю, не разочаруетесь и вы...
* * *
На берёзах замечаю проседь:
Быть дождям – старинная примета.
Незаметно как-то входит осень
По следам утерянного лета.
Нависая, низко ходят тучи,
Чтоб удобней вглядываться в лужи,
Дни стоят медлительны, тягучи...
Кажется, что время бить баклуши.
Отлетали в поле паутины,
Пролетели все над нами стаи.
Строго рдеют юные осины,
Оттого что на год старше стали.
Вот же, было лето – и пропало.
Не уловит глаз часы ухода.
Вероятно, силы исчерпало,
Буйствам вторить стало неохота.
Дни считают листья отрывные,
Жизни нашей счёт ведут как будто...
Впереди – суровее, иные...
Всё к зиме остужено, продуто.
* * *
Я сейчас, конечно, не такая,
Этой фотографии лет пять.
В зеркало гляжусь: совсем другая...
Думаешь, могу очаровать?
Годы мне добавили морщинки:
Лучики расходятся от глаз.
Лучше думать: это же смешинки
От улыбок, шуток, от проказ.
Правды обо мне не прочитаешь
В недрах интернета никогда,
Не оценишь если, не узнаешь,
Мимо если – канешь в никуда.
Для тепла в друзьях держу сегодня
Чашку чая и пушистый плед.
Прочь, хандра, с тоской и болью сводня!
Смех да здравствуй, оставляя след...
* * *
Слова безжалостно жестоки,
Сухи, как жухлая трава,
По нервам бьют наотмашь строки
О том, что вновь я не права.
От правды прок бывает редко,
Слова потоком – ерунда;
Обида бьёт по сердцу метко.
Поверю вновь? Да никогда!
Пустой денёк уходит в небыль,
Одно в уме: не позвонил...
Окстись! Метания нелепы,
Как рифмы – Нил и крокодил.
Решил исчезнуть незаметно,
На деле вышло – невпопад
И для здоровья даже вредно
Мне, без вины глядящей в ад.
Узнав и встав остолбенело,
Пойми однажды в уйме дел:
Не поправимо наше дело –
Была, к кому ты не успел.
«...И невозможность жить иначе»
На том же, октябрьском музыкально-поэтическом вечере актёр Акпарс Иванов познакомил меня с Дарьей Алясовой. Сказала, что тоже пишет. Потом мы списались в электронной почте, и она прислала подборку своих стихов. Автор ещё очень молода, потому и работать с текстами пришлось дольше. Но если Дарья всерьёз хочет научиться чему-то, то правки могут послужить той необходимой школой, которой начинающие поэты бывают, как правило, лишены. Обычно это заканчивается угасанием интереса к художественному сочинительству.На мою просьбу написать о себе девушка ответила вот этим кратким текстом:
«Родилась в Йошкар-Оле, детство и школьные годы провела в таёжном посёлке Жаровск Красноярского края.
Способности к стихосложению и музыке унаследовала от родителей. В шестилетнем возрасте стала создавать первые двустишия. В 10 лет освоила простейшие аккорды и начала сочинять песни. Но заявила о себе лишь вернувшись обратно, когда поступила в Оршанский многопрофильный колледж им. И. К. Глушкова, на школьное отделение, принимая участие в различных мероприятиях и конкурсах творческой направленности».
Акпарс к написанному добавил, что песни под гитару она исполняет сама...
РЕКВИЕМ ПО ЛЕТУ
Весь мир тоскует об умершем лете,
Про это воют в горести ветра...
Как холодно теперь и солнце светит
И всё торопит к ночи вечера.
Рыдает осень частыми дождями,
Уныл небес покорных серый цвет;
Как злой колдун, лёг иней над цветами,
Смертельно метит их морозный след.
Приход в разгар безудержной печали
Зимы сродни приходу на погост:
На всё набросит саваны – как шали...
И руки в боки – фертом в полный рост.
Листву укрыв, колдобины и слякоть –
Надолго, мол, начавшийся транзит –
Единым махом – всё, довольно плакать! –
Унылый вид шутя преобразит.
Стихает траур, ёжатся просторы,
Прогнозы ныне: выпадут снега,
Мороза жди, метелей будут оры...
Но в целом, люди, будет, как всегда.
* * *
Иду, проснувшись утром на рассвете,
Всегда к окну – встречаю там зарю,
Из форточки в лицо мне – тёплый ветер,
Часы бормочут песенку свою.
Как сладко спит моя любовь большая
И как прекрасен безмятежный сон.
Гляжу, в который раз осознавая,
Что счастлив человек, когда влюблён.
Ведь любящему требуется мало:
Быть рядом с тем, кого зовёт душа,
Так сползшее поправить одеяло,
Решать, в уме любимого держа,
Гулять в лучах заката и рассвета,
Мелькать порой среди теней луны...
Мы сотканы из радостей и света
Из-за того, что влюблены.
СТРАНИЦЫ
Возможно, нас с тобою просто нет
И этот дивный мир нам только снится...
Быть может, мы – лишь книжные страницы,
Что пролежали рядом сотни лет....
На каждую история дана
Такая, что возможны смех и плачи,
Добро и зло, прогулки допоздна
И невозможность жить иначе.
Всё просто: кто придумал этот мир,
Тот вот сейчас истории читает,
Детально наши жизни различает,
Не понимая, что он сотворил.
Пройдут года – и смолкнут на века,
Исторгнув суть, отшелестев, страницы.
И будут наши жизни там пылиться,
Где солнца нет, не ходят облака.
И нужен редкий любопытный взгляд,
Запнувшийся о наши заголовки...
Вернёт на жизнь, ещё одну, назад,
Былое огранив, как заготовки.
