АВТОР: ГЕРМАН ПИРОГОВ
Давно замечено, что поэты более всего энергичны и плодовиты осенью. Вспомним пушкинскую строку: «Скучна мне оттепель, вонь, грязь – весной я болен». Или: «Ох, лето красное! Любил бы я тебя, Когда б не зной, да пыль, да комары, да мухи».У моих сотоварищей по республиканскому литобъединению 80-х и 90-х годов есть тоже немало превосходных строк, посвящённых осени. Теперь, когда вновь «пышное природы увяданье», я вспоминаю рано, слишком рано ушедших от нас хороших поэтов того времени. Времени, о котором без всякого преувеличения скажу: то были годы наивысшего расцвета русскоязычной поэзии в Марий Эл.
Алексей БАХТИН
Когда река дохнёт туманом
И поплавок утонет в мгле,
Я разжигать звезду не стану
В опавших ветках тополей.
От брёвен рухнувшей запруды
На скользком, маленьком плоту
С необъяснимой жаждой чуда
Отправлюсь в путь в пустую тьму.
…Как я боюсь ещё нередко,
Хотя немало видеть смог,
Что скроют камень или ветка
Какой-то жизни уголок!
Что не пойму в моих скитаньях
Чужую душу до конца,
А на назначенных свиданьях
Любви не вызнаю лица….
И я плыву в ночном тумане
Над чёрным царством быстрых рыб,
И мне созвездья дарят танец
Сквозь кроны старых чёрных лип…
Но за каким-то перекатом
Всё ж не увижу никогда,
Как осень кроет листопадом
Мной не пройдённые лога.
(Из сборника «Этот поезд ночной…»)
Игорь ПЕРМИНОВ
Усыпаны листьями лестницы старого сада,
На некогда шумных аллеях лежит тишина,
Ясней обозначила ржавые жала ограда…
И кажется: здесь никогда не бывала весна.
Нечётко очерчены лип увядающих кроны,
Почти догорает живой, но холодный огонь.
Но вспышка! И пеплом кричащим взлетают вороны
И долго не молкнут, и кружат, и хрипнут: …не тронь!
…Как медленно эхо садится деревьям на спины,
Прижатое взглядом студёного неба в упор;
Застыв обнажённо, под тяжестью плачут рябины,
Роняя кровавые слёзы на блёклый осенний ковёр.
(Из сборника «Неоконченный наш разговор»)
Николай МИХЕЕВ
У осеннего дня прелесть вечера есть.
Ищет взгляд и душа ожидает –
От не ждущих её – сокровенную весть.
Этим днём жизнь стремительно тает –
Ночь сквозит в каждом жесте его. Так свеча
Догорает, сквозит, золотится
Остриём вознесённого в небо меча…
Ни строки не оставила птица,
Пролетевшая вечером, ждущим тебя,
Пролетевшая днём – не вернулась,
Промелькнувшая утром – исчезла, любя
Гибкость ветра… навеки уснула.
Лишь ночная, нахохлившись, рядом сидит
И за грешной душой моей зорко следит.
(Из сборника «На исходе мгновения»)
